古典，是一座多么温柔的坟墓。
月色，花间，美酒，
祭奠消失的灵魂，
排列成圣洁的夜宴。
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人在何处？
衣襟轻沾寒露，吟诵一曲千古的秋歌。
无法愈合，看不见摸不到的伤痛；
那一句遗忘的诗词，
就深深镌刻在冰冷的碑石，
最清晰的文字，后世的祭拜几人能懂？
