轻狂

那年我十五岁，带着嬉笑来到自己的文章中。

很有乐趣的是，我总写一些自己都看不懂的东西，却视作名文，给自己带来点创意。后来回头想想，那时的自己还是太过幼稚。一些没有中心的文章，试图用些华丽的言语来修饰精彩，渐渐的我发现了，朴实点更能反映自己的心情，哗众取宠的表现终归落入不了大家的法眼。认真的思考下，可悲的是自己真的什么都不会写，但是却把写作作为了自己的爱好。

那年我十九岁，带着嘲弄来到自己的诗词中。

我写过绝句，也写过律诗，更写过一些不知如何定义的东西。不知不觉中，我爱上了写诗，感觉写诗给自己带来了充实。在朋友们的艳羡中，我快要迷失了自己。认为自己的诗能像先人们的诗那样流传千古，能唤醒世人。可笑的是，即使自己把诗包装起来，它还是一文不值，甚至不如纸张更有价。我写诗来嘲笑世风，也去摆弄一些是非。到头来却发现，自己更容易让人摆弄，更容易让人嘲笑到不休不止。

那年我二十三，带着小说来到自己的世界中。

我总是喜欢勾勒一幅幅萧条的画面，一幕幕悲伤的情节,希望能够赚取更多的眼泪。到最后才发现，眼泪大多是自己的。那些泪奔断肠的话，也仅是说给自己听听。不论当时怎么独自为尊，怎么眼高于顶。几年后再看看自己的小说，无论是人物的塑造，抑或是情节的设定，都没有什么出彩的地方，亦没有那种淡漠世情的洒脱。那些年看过我小说的人，有敷衍，有嘲笑，也有一些中肯的建议。我知道，能给出五分已经是友情的价码了。其实，我何尝不知，三分，已经是自己给自己加了个人感情的评定了。慢慢地，小说就变成了日记，所有的情节都成为了独自的记忆。

纵观自己半生，竟然寥寥草草的写了那么多东西。有开怀，有悲哀，有对时风的冷漠，也有对人情的感动。仿佛一条条线，盘旋在字里行间。在记忆中，往往最不经意的那一瞥，却是最惊艳的笑靥。我对着镜子向自己笑笑，给予一个鼓励。我知道，自己已经给了自己太多的东西。