正要成为诗人的人

一首诗长不过八千里

烂在脉管里的字

夹杂着肉麻的毫毛

卷屈的是非曲直

让历史疲劳过度

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愤怒的人们分不清

是哪是血液，哪是毒素

不时透过皮肤发生骚痒

迫使文人蓄指抠刨

篆成一集大作

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读着，读着

好似乱剑飞舞

血管止不住就爆裂了

最终夭折的不是人

而是酝酿已久的阴谋