当诗人死了

诗人死了

花儿在晦暗里挺着

叶儿娇羞，草儿甚微的拼搏

风儿到处唱着叫做“春”的歌

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山后奔来一簇小河

河两岸隔开了麦芽与野草的角落

没有人在意草地里挣扎的麦苗

麦田里的野草生来就懂得忐忑

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因为诗人死了

生活不再是青草花朵

是匆忙的秋风吹过

麦田的颜色